À mesa

Gotas aumentavam sua frequência de queda na atmosfera. Congestionamentos veiculares, corridas de pedestres não precavidos nas ruas, pareciam também de uma forma corrrelata acompanhar essa frenética mudança temporal. Na esquina da rua São Vicente com a rua da Esperança, havia um restaurante. Lá estava João. A água que escorria no asfalto, era a mesma q lavara seu rosto, seus braços, suas mãos. Pediu à garconete uma toalha. Essa lhe trouxe. Despejou, assim, o líquido que já estava lhe causando calafrios, no felpo absorvente. Saiu ingratamente. E vagando, agora sob chuvisco, pensou no crime executado. Sua sacola, nesta hora, pesava toneladas. Seu corpo suado, não molhado, recusava seguir em frente. A consciência, mesmo equilibrada, fazia dar passos numa progressão crescente. Bate à porta. Sua filha o recebe com um inocente abraço. Gotas caem de seus olhos. A pequena garota, não entendia. Mas escutava. Era o pulsar do coração paterno, que soava como uma canção de ninar. Bia, enxuga os olhos de João. Beija - o. " Refeição está na mesa " - Marisa grita. Todos se recolhem à mesa. Eram 3. Eram uma família. Eram cúmplices. Eternos.